Na capela, perdida entre a folhagem, 
O Cristo, lá no fundo, agonisava... 
Oh! como intimamente se casava 
Com minha dor a dor d'aquela imagem! 

Filhos ambos do amor, igual miragem 
Nos roçou pela fronte, que escaldava... 
Igual traição, que o afecto mascarava, 
Nos deu suplício ás mãos da vilanagem... 

E agora, ali, em quanto da floresta 
A sombra se infiltrava lenta e mesta, 
Vencidos ambos, mártires do Fado, 

Fitavamo-nos mudos — dor igual! — 
Nem, dos dois, saberei dizer-vos qual 
Mais palido, mais triste e mais cansado... 

Antero de Quental, in "Sonetos"