Em que meditas tu

quando olhas para mim dessa maneira,

deitada no sofá

diagonal ao espaço onde me sento,

fingindo eu não te olhar?

Em que pensa o teu corpo

elástico, alongado,

pronto a vir ter comigo

se eu pedir?

As orelhas contidas em recanto,

as patas recuadas,

o que atravessa agora o branco dos teus olhos:

lua em quarto-crescente,

um prado claro?

E quando dormes, como noutras horas,

que sonhos te viajam:

a mãe, a caça, a mão macia, o salto

muito perfeito

e alto, muito esguio?

Onde: a noite sem frio

que nos abrigará

um dia

e que há-de ser

(só pode ser)

igual?