A neve cai.

Há uma mulher nua no meu quarto.

Os olhos pousados na carpete cor de vinho.

Tem dezoito anos.

E os seus cabelos são lisos.

Não fala o idioma de Montréal.

Não se quer sentar.

Não parece ter a pele arrepiada.

Ficamos os dois a ouvir a tempestade.

Acende depois um cigarro

no aquecedor a gás.

E deixa cair os seus longos cabelos para trás.