Na vida, para mim, não há deleite. 
Ando a chorar convulsa noite e dia ... 
E não tenho uma sombra fugidia 
Onde poise a cabeça, onde me deite! 

E nem flor de lilás tenho que enfeite 
A minha atroz, imensa nostalgia! ... 
A minha pobre Mãe tão branca e fria 
Deu-me a beber a Mágoa no seu leite! 

Poeta, eu sou um cardo desprezado, 
A urze que se pisa sob os pés. 
Sou, como tu, um riso desgraçado! 

Mas a minha tortura inda é maior: 
Não ser poeta assim como tu és 
Para gritar num verso a minha Dor! ... 

em "Livro de Mágoas" 
(Dedicado a um grande poeta)