Quero acabar entre rosas, porque as amei na infância. 
Os crisântemos de depois, desfolhei-os a frio. 
Falem pouco, devagar. 
Que eu não oiça, sobretudo com o pensamento. 
O que quis? Tenho as mãos vazias, 
Crispadas flebilmente sobre a colcha longínqua. 
O que pensei? Tenho a boca seca, abstrata. 
O que vivi? Era tão bom dormir! 

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