O poema tem mais pressa que o romance, 
Asa de fogo para te levar: 
Assim, pois, se houver lama que te lance 
Ao corpo quente algum, hei-de chorar. 

Deus fez o poeta por que não descanse 
No golfo do destino e amores no mar: 
Vem um, de onda, cobri-la — e ela que dance! 
Vem outro — e faz menção de me enfeitar. 

Os outros a conspurcam, mas é minha! 
Chicoteá-la vou com a própria espinha, 
Estreitam-me de amor seus braços mornos, 

Transformo seus gemidos em meus uivos 
E torno anéis dos seus cabelos ruivos 
Na raspa canelada dos meus cornos. 

Em "Caderno de Caligraphia e outros Poemas a Marga"