E a Vida foi, e é assim, e não melhora. 
Esforço inutil, crê! Tudo é illuzão... 
Quantos não scismam n'isso mesmo a esta hora 
Com uma taça, ou um punhal na mão! 

Mas a Arte, o Lar, um filho, Antonio? Embora! 
Chymeras, sonhos, bolas de sabão. 
E a tortura do além e quem lá mora! 
Isso é, talvez, minha unica afflicção... 

Toda a dor pode suspportar-se, toda! 
Mesmo a da noiva morta em plena boda, 
Que por mortalha leva... essa que traz... 

Mas uma não: é a dor do pensamento! 
Ai quem me dera entrar n'esse convento 
Que ha além da Morte e que se chama A Paz! 

António Nobre, in 'Só'